За каждый миг,за каждый вдох,за то,что ДОЧКУ дал мне Бог,за боль,за счастье,за удачу,за то что я смеюсь и плачу.За то что я еще люблю.За все я жизнь БЛАГОДАРЮ!!!

Молодость и зрелость сели на скамейку…
Молодость сказала: «Ты как я сумей-ка…»
Зрелость отвечала: «Красота не вечна,
Научись делиться красотой сердечной…»
Молодость, с насмешкой: «Что в тебе такого?
Дом, семья, работа… Скучные оковы…»
Зрелость улыбалась, будто младшей дочке:
«Без оков семейных люди – одиночки…»
Молодость твердила: «Всё во мне прекрасно,
Молода, свободна, и красива, ясно?»
Зрелость отвечала: «Я тебя мудрее,
И с тобой, малышка, спорить не посмею…
Повзрослей, узнаешь, счастье не в свободе,
Не в ночных гуляньях, не в Парижской моде…»
Молодость смеялась: «Глупости всё это,
Раз не в этом счастье, значит счастья нету»
Зрелость отвечала: «Нет, оно бывает,
Если жить с любимым небо позволяет,
Если смех детишек слышится из дома…
Ты ещё со счастьем, крошка, незнакома…»
Молодость спросила: «Если правда это,
Что ж ночами плачешь и о чём секреты?»
«Я ночами плачу…», - зрелость говорила:
«Потому что раньше это не ценила…»

Ищите тех, кто Вас услышит,
В толпе узнает, позовет,
С кем тонкой ниточкою свыше
Судьба Вас накрепко совьет.

Держитесь тех, кто с Вами споря,
Остался в главном заодно.
Кто разделил и слезы горя,
И бурной радости вино.

Доверьтесь тем, кто звону верит
Колоколов, а не монет,
Кто совесть Вашей мерой мерит,
Чье "да" - так да! А "нет" - так нет!

Спешите к тем, кто жаждет встречи,
Кто Вас как личный праздник ждет.
С кем раз в году прожитый вечер
Питает душу целый год!!!

 

Не ворошите прошлое напрасно,
не теребите прожитые дни:
всё то, что было страшным иль прекрасным,
всё то, что потеряли иль нашли.
Не ворошите прошлое... Не стоит
перебирать обиды прошлых лет.
Никто на этом счастье не построит
и не прочтёт пророческий ответ.
Не ворошите прошлое... Пусть дремлет
вулкан когда - то пламенных страстей,
пусть настоящему ваш разум внемлет,
слагая главы новых повестей.
Не ворошите прошлое... Хоть сложно
заставить сердце жить насущным днём.
Ступайте смело в "завтра", и, возможно,
оно согреет вас своим огнём.

Однажды женщине приснился Бог,
Сказал, что навестить её собрался.
С утра она всё чистит и скребёт.
Вдруг кто-то тихо в двери постучался.

Открыла, увидала старичка.
Он скромно попросил воды и хлеба.
"Прости меня, уборкой занята,-"
Отправила она его к соседям.

Но, не успев к работе приступить,
Стук осторожный снова услыхала-
Мальчонка попросил поесть и пить.
Она и мальчика к соседям отослала.

Стук повторился. И на этот раз
За её дверью нищенка стояла.
"Мне некогда! Да сколько ж будет вас?!"
К соседям бедолагу отослала.

Закончена уборка. Хорошо!
Спокойно можно дожидаться Бога.
Но Он к ней почему-то не пришел,
Никто не постучался у порога.

А ночью, снова встретившись во сне,
Она с недоумением спросила:
"Что же Ты в гости не пришел ко мне?"
"Я приходил. Меня ты не впустила.

Иди к соседям», трижды был ответ.
Соседи предо мною дверь открыли,
Не посмотрев, во что и как одет,
Согрели, напоили, накормили."

Спешите людям в бедах помогать -
И с нами может всякое случиться.
Ведь в дверь, под видом нищего, как знать,
Быть может, сам Господь к нам постучится?!

Это что за такое хранилище?
Помнишь, друг, мы с тобою гадали еще
Почему все дела хорошие
Попадают туда, во влагалище ?

В  спираль  пространство  развернулось а  впереди  еще  виток  вернется  все  что  позабылось  повиснет  миражом  меж  строк  увидится  другою  жизнью что  рядом  стороной  прошла  с  вокзалом  пробежит  платформа  мимо  вагонного  окна

Что такое стихи? Это мысли и чувства,
Облаченные в ритм, это музыка фраз,
Что звучит то мажорно, то чуточку грустно,
Удивляя, волнуя и радуя нас.

Без поэзии мир был бы летом без солнца,
Темной ночью без ярких сияющих звезд.
Для поэта стихи – как рассвет за оконцем,
Словно исповедь в храме и радуга слез.

Эти слезы умоют уставшее сердце,
Снимут камень тяжелый с печальной души…
Поскорее открой в мир Поэзии дверцу.
Но, читая стихи, их понять не спеши.

Ведь за каждой строкою и даже пробелом
С изумленьем ты можешь открыть для себя
Вечных истин письмо, что написано мелом
На священном, бескрайнем холсте бытия.

Ты поймешь, что и раньше, в иные столетья
Были миру не чужды любовь и грехи.
Все мы смертны. И только Поэзия вечна.
И, как прежде, читают  и  пишут стихи...